Garand lekko się zapadł z jednej strony, a linia dachu była opadająca, jakby cały budynek zmęczył się staniem.
Było w nim coś, co budziło we mnie dziwną nostalgię.
Przypomniało mi to dzieciństwo, kiedy z przyjaciółmi zawsze byliśmy ciekawi opuszczonych miejsc i historii, które się w nich kryją.
Wtedy rzucałyśmy sobie wyzwania, żeby zajrzeć przez uchylone drzwi garażowe i przeskoczyć płoty za starymi stodołami.
Nigdy nie miałyśmy zamiaru niczego kraść ani niszczyć.
Po prostu chciałyśmy wiedzieć. Chciałyśmy sobie wyobrazić, kto tam mieszkał, co po sobie zostawił i dlaczego.
Minęły lata, odkąd czułam taką ciekawość.
W wieku 32 lat ciekawość zazwyczaj szła w parze z rachunkami, ostrzeżeniami i zdrowym rozsądkiem. Doskonale wiedziałam, że nie powinnam wchodzić sama nocą do opuszczonego domu. Każda rozsądna kobieta poszłaby dalej. Poszłaby do domu, zamknęła drzwi, zrobiła sobie herbatę i obejrzała coś relaksującego w telewizji.
Ale ja zostałam tam, wpatrując się w ten dom, jakby zawołał mnie po imieniu.
„Nie bądź śmieszna” – szepnęłam do siebie.
Mój głos był zbyt głośny na opustoszałej ulicy.
Zanim się zorientowałam, wspinałam się zarośniętą ścieżką w stronę drzwi wejściowych.
CIĄG DALSZY NA NASTĘPNEJ STRONIE
