Kilka godzin później, w głównym apartamencie rezydencji Armenty, usłyszałem przekręcanie klucza w zamku. W pokoju unosił się zapach starego drewna, drogich kwiatów i zamknięcia. Cofnąłem się do kominka, a moja sukienka ciągnęła się po marmurze.
„Proszę… nie rób mi krzywdy” – powiedziałem.
Starzec się uśmiechnął.
Potem uniósł dłoń do szczęki, chwycił pomarszczoną skórę pod brodą i zaczął ją odrywać.
Nie krzyknąłem. Stałem bez ruchu, patrząc, jak starość znika z jego twarzy niczym idealne kłamstwo. Siwe włosy, plamy starcze, obwisłe policzki – wszystko zniknęło wraz z maską tak realną, że aż zrobiło mi się niedobrze.
Pod spodem znajdował się mężczyzna po trzydziestce. Wysoki, ciemnowłosy, z zaczesanymi do tyłu ciemnymi włosami i cienką blizną na jednej brwi.
„Nie byłaś moim celem” – powiedział chłodno. „To była twoja rodzina. A dziś wieczorem zaczyna się moja zemsta”.
Czułam, jakby deski podłogowe się rozstąpiły.
„Kim jesteś?”
„Adrián Armenta. Chociaż twój ojciec znał mnie pod innym nazwiskiem: Carranza”.
Nazwisko musnęło mnie jak zapomniany dzwonek. Carranza. Firma budowlana, która zniknęła dziesięć lat temu po domniemanym oszustwie na projekcie z widokiem na jezioro Valle de Bravo. Mój ojciec zawsze powtarzał, że Carranzowie byli ambitni i nieudolni.
CIĄG DALSZY NA NASTĘPNEJ STRONIE
