Nie płakałam. Ręce mi się nie trzęsły. Siedziałam i patrzyłam na te zdjęcia jak na dowody w sprawie, która nie powinna mnie dotyczyć. A jednak dotyczyła – bo mężczyzna na tych zdjęciach nosił obrączkę, którą mu założyłam dwadzieścia osiem lat temu w kościele na Podgórzu.
Bogdan twierdził, że nie ma rodziny. Powiedział mi to na trzecim spotkaniu, w kawiarni na Floriańskiej, kiedy jeszcze się poznawaliśmy. Był wychowankiem domu dziecka – tak mi powiedział. Matka zostawiła go jako niemowlę, ojca nie znał. Nie miał rodzeństwa, ciotek, wujków. Nikt nigdy do nas nie zadzwonił, nikt nie przysłał kartki na święta. Bogdan był sam – i miał tylko mnie i Kasię.
Uwierzyłam mu, bo nie miałam powodu nie wierzyć. I przez dwadzieścia osiem lat nie zapytałam ani razu więcej. Zamknęłam ten temat tak, jak Bogdan prosił – delikatnie, stanowczo, raz na zawsze.
Prowadziłam mały sklep papierniczy na Kazimierzu – przejęłam go po mamie dwadzieścia lat temu. Bogdan pracował jako handlowiec w firmie budowlanej. Jeździł po całej Europie – targi, spotkania z klientami, negocjacje kontraktów. Cztery, pięć razy do roku, na tydzień, czasem na dwa. Zawsze dzwonił wieczorem. Zawsze przywoził prezenty – Kasi lalki, potem książki, potem perfumy. Mnie jedwabie z Wiednia, sery z Holandii, czekoladki z Brukseli.
Nikt nigdy nie powiedział mi, że te wyjazdy nie istnieją. Bo istniały – Bogdan naprawdę jeździł. Tylko nie tam, gdzie mówił.
List od kobiety z Irlandii przeczytałam trzy razy. Był krótki, napisany prostym angielskim. Przedstawiła się – Aoife. Napisała, że Bogdana poznała w 2002 roku w Dublinie, gdzie przyjechał z delegacją. Że byli razem przez osiemnaście lat. Że mają dwoje dzieci – Liam, urodzony w 2004, i Ciara, urodzona w 2006. Że Bogdan przyjeżdżał cztery lub pięć razy do roku. Że dzieci go uwielbiały.
CIĄG DALSZY NA NASTĘPNEJ STRONIE
