Papierkowa robota zajęła miesiące.
Później, w samochodzie, powiedziałam: „Kocham ją”.
Thomas skinął głową. „Ja też”.
Papierkowa robota zajęła miesiące.
W dniu, w którym stało się to oficjalne, Lily wyszła z plecakiem i zniszczonym pluszowym królikiem. Trzymała królika za ucho, jakby mógł zniknąć, gdyby go źle trzymała.
Kiedy zaparkowaliśmy na podjeździe, zapytała: „Czy to naprawdę mój dom?”
„Ludzie gapią się, bo są niegrzeczni”.
„Tak” – odpowiedziałem.
„Na jak długo?”
Tomasz lekko obrócił się na krześle. „Na zawsze. Jesteśmy twoimi rodzicami”.
Zerknął na nas. „Nawet jeśli ludzie się gapią?”
„Ludzie gapią się, bo są niegrzeczni” – powiedziałem. „Nie dlatego, że jesteś chory. Twoja twarz nas nie zawstydza. Nigdy”.
Skinął głową, jakby odkładał to na później, kiedy sprawdzi, czy mówimy poważnie.
Czekając na moment, w którym zmienimy zdanie.
W pierwszym tygodniu pytała o pozwolenie na wszystko. Mogę tu usiąść? Mogę przynieść wodę? Mogę iść do łazienki? Mogę zapalić światło? Zachowywała się, jakby próbowała być wystarczająco mała, żeby zostać.
CIĄG DALSZY NA NASTĘPNEJ STRONIE
