Nigdy nie jadł niczego, co nie zostało przygotowane przez jego osobistą kucharkę, kobietę z Michoacán, która od lat pracowała wyłącznie dla niego. Nigdy nie pił z kieliszków, których sam nie widział, jak się je. Nigdy nie przyjmował prezentów w postaci jedzenia od nikogo, nawet od osób, którym ufał. Zachowywał się, jakby wiedział, że ktoś może spróbować go otruć.
A może to była po prostu naturalna paranoja człowieka, który zlecił tak wiele zabójstw, że nie mógł już nikomu ufać. Miesiącami go obserwowałem, szukając słabości, pęknięcia w jego zbroi środków ostrożności. Przychodził do domu w Tlajomulco raz lub dwa razy w tygodniu na spotkania z innymi szefami, ale nigdy nie tknął jedzenia, które przygotowywałem.
Pił tylko wodę butelkowaną, którą sam przynosił, a czasami nawet jej nie tknął. Pozostałe nazwiska na mojej liście znikały, gdy szukałem sposobu, by się z nim skontaktować. Dziewiątym był chemik, człowiek odpowiedzialny za przetwarzanie leków, który pożyczył narzędzia użyte do torturowania Daniela.
Zabiłem go w marcu czarnym klejem w bulionie krewetkowym, który zrobiłem dla niego, żeby wyleczyć kaca po imprezie. Zmarł dwa dni później z powodu niewydolności wątroby, co miało sens, biorąc pod uwagę, ile wypił. Dziesiątym był prawnik, skorumpowany adwokat, który zajmował się sprawami prawnymi kartelu i pomógł zatuszować śmierć mojego syna, zapewniając, że nie będzie śledztwa ani konsekwencji.
Nie był płatnym zabójcą; był mężczyzną w garniturze i krawacie, który uważał się za lepszego od wszystkich, bo miał dyplom ukończenia studiów wyższych. Zabiłem go w kwietniu razem z Tolo H w kawie, którą przyniosłem do jego biura, kiedy poszedłem gotować na spotkanie biznesowe. Zmarł tydzień później z powodu udaru, który jego koledzy przypisywali stresowi w pracy.
Jedenastym był kogut, chełpliwy facet, który przechwalał się, że to on poderżnął gardło mojemu Danielowi. Podsłuchałem go pewnej nocy w jadalni, jak opowiadał tę historię, śmiejąc się, opisując, jak mój syn płakał i błagał, zanim umarł. Musiałem ugryźć się w język, aż do krwi, żeby nie krzyczeć, żeby nie chwycić noża i nie dźgnąć go na miejscu.
Czekałem dwa miesiące, żeby go zabić – dwa miesiące widując go codziennie, serwując mu jedzenie z uśmiechem, słuchając jego głupich żartów i opowieści o przemocy. Dwa miesiące wyobrażając sobie jego śmierć w kółko, podczas gdy robiłem mu śniadanie. Zabiłem go w czerwcu potrójną dawką czarnego prochu w chilaquiles, które tak uwielbiał.
Chciałem mieć pewność, że cierpi, że poczuje, że jego ciało go zdradza, że zdąży zdać sobie sprawę, że umiera. Zmarł 12 godzin później, sam w swoim mieszkaniu, wijąc się z bólu, według sąsiada, który słyszał jego krzyki. Lekarze stwierdzili, że to rozległy, skomplikowany zawał serca z niewydolnością wielonarządową.
Jedenastu zabitych. Pozostało trzech, w tym komendant Ramiro. Dziesiąty był stosunkowo łatwy. Był kierowcą znanym jako „El Patas”, który prowadził ciężarówkę, która podrzuciła ciało Daniela pod moje drzwi. Nie był płatnym zabójcą, tylko kierowcą, ale brał udział w ostatecznym akcie upokorzenia mnie i mojego syna.
Zabiłem go w sierpniu kanapką z tamales, którą sprzedałem mu na ulicy, udając, że sprzedaję jedzenie, żeby dorobić. Zmarł następnego dnia z powodu widocznych powikłań oddechowych. Trzeci mężczyzna był bardziej skomplikowany. Nazywano go „El Doctor”, chociaż nie był lekarzem, a facetem, który odpowiadał za przesłuchiwanie więźniów kartelu.
Stosował techniki tortur, których nauczył się nie wiadomo gdzie. To on torturował Daniela, zanim go zabili, wyrywał mu paznokcie i przypalał skórę, sądząc po śladach, które widziałem na jego ciele. „El Doctor” prawie nigdy nie pojawiał się w kryjówkach. Miał swoje własne miejsce pracy gdzieś, o czym nie wiedziałem, i pojawiał się tylko wtedy, gdy wzywano go do wykonania specjalnego zadania.
Musiałem czekać prawie rok na okazję. Nadarzyła się w październiku 2019 roku, kiedy kartel urządził wielką imprezę z okazji urodzin jednego ze swoich głównych bossów. Zostałem zatrudniony do gotowania dla 200 osób, największej imprezy, przy jakiej kiedykolwiek pracowałem. Wśród gości był lekarz.
Rozpoznałem go od razu po przybyciu. Mężczyzna po czterdziestce w okularach, o intelektualnej aparycji, który nie wyglądał na kata, a raczej na profesora uniwersyteckiego. Ubierał się formalnie, mówił uprzejmie i jego maniery kłóciły się z otaczającymi go wytatuowanymi płatnymi zabójcami. Obserwowałem, co jadł, co pił, jakie miał preferencje.
Odkryłem, że lubił biały pozole z dużą ilością kapusty i rzodkiewki, co było jedynym daniem, które zamawiał dokładki. Przygotowałem dla niego specjalne danie z dużą dawką czarnej kokainy, upewniając się, że nikt inny nie jadł z tego konkretnego garnka. Lekarka zmarła pięć dni po imprezie. O ile wiem, następnej nocy poczuła się źle, odczuwając bóle w klatce piersiowej i duszności.
Myślała, że to niestrawność i wzięła jakieś tabletki.
CIĄG DALSZY NA NASTĘPNEJ STRONIE
