I schodząc na dół, zrozumiał coś, co ścisnęło mu gardło:
Mariana się bała.
Nie pieniędzy.
Nie gipsu.
Bała się… tego, co tam zastanie.
Garaż był wielkości mieszkania. Mercedes Mariany lśnił w świetle reflektorów. Porsche Sebastiána wyglądało jak rzeźba. Było miejsce na kolejne samochody, bo kiedy masz za dużo, zawsze chcesz więcej.
Sebastián otworzył skrzynkę z narzędziami, jakby robił to pierwszy raz w życiu. Wziął największy młotek. Sięgnął po przemysłową latarkę.
I instynktownie schował telefon komórkowy do kieszeni.
Jeśli coś tam było, zamierzał to nagrać.
Wrócił na górę.
Mariana wciąż stała na korytarzu, teraz z telefonem w dłoni, desperacko coś pisząc. Kiedy zobaczyła młotek, rzuciła telefonem w kąt.
„Sebastián… proszę” – wyszeptała, a jej oczy napełniły się łzami. „Jeśli zburzysz ten mur… nie będzie już odwrotu. Nie dla nas”. Dla tej rodziny.
Sebastián poczuł lodowatą pustkę przebiegającą mu po kręgosłupie.
„Co to znaczy?” – zapytał niemal bezgłośnie. „Co jest na tym murze?”
Mariana pokręciła głową, płacząc.
„Tylko… nie mów, że cię nie ostrzegałam”.
To wszystko.
Sebastián odwrócił się twarzą do ściany.
Płacz nie ustawał.
I uniósł młot.
Pierwszy cios roztrzaskał tynk z brutalnym trzaskiem. Białe drzazgi spadły na podłogę.
Płacz stawał się coraz bardziej oszalały.
Drugi cios. Trzeci cios. Czwarty cios.
Aż zrobił dziurę na tyle dużą, by zmieściła się w niej latarka.
Zapalił światło. Przycisnął twarz do otworu.
A to, co zobaczył, sprawiło, że zamarł mu mózg.
Było tam dziecko.
Nie magnetofon. Nie zwierzę. Nie zakłócenie akustyczne.
Żywe dziecko.
Dwa… może trzy miesiące.
Leżało w prowizorycznym „łóżeczku” z brudnych kocyków. Obok niej pusta butelka po mleku modyfikowanym. Pieluszka tak przesiąknięta, że wyglądała, jakby leżała tam od kilku dni.
Jej ciało drżało z zimna.
Jej skóra była podrażniona, zaczerwieniona i posiniaczona.
A jej oczy… jej oczy patrzyły z przerażeniem zbyt dorosłym, by należało do dziecka.
Sebastián upuścił młotek. Metaliczny odgłos uderzając o marmur rozbrzmiał jak wystrzał z pistoletu.
Nie oddychał.
Powoli odwrócił się w stronę Mariany.
Była przyciśnięta do przeciwległej ściany. Blada. Na jej policzkach pojawiły się czerwone plamy.
„Mariana…” – powiedział Sebastián z upiornym spokojem, spokojem czystego szoku. „W naszej ścianie jest dziecko”.
Mariana otworzyła usta. Nie wydobył z siebie żadnego dźwięku.
„Możesz wyjaśnić?”
Przełknęła ślinę, drżąc.
„To nie… to, co myślisz.”
Sebastian poczuł, jak krew uderza mu do głowy.
„Czyż nie tak myślę?! W tym domu jest zamknięte dziecko! W ścianie! Co innego mogłem pomyśleć?”
I wtedy zrozumiał.
Jakby coś nagle wskoczyło na swoje miejsce, okropne i idealne.
„Ty… ty to zrobiłaś” – powiedział łamiącym się głosem. „Czyje to dziecko, Mariano?”
Mariana spuściła wzrok.
⏬ Ciąg dalszy na następnej stronie ⏬
CIĄG DALSZY NA NASTĘPNEJ STRONIE
