Grant miał czterdzieści lat, był przystojny w ten wypolerowany, pusty sposób, w jaki czasami bywają reklamy w magazynach, i na zawsze pozostał synem, który według moich rodziców powinien był urodzić się w znacznie większym majątku niż nasz. Nie piął się w górę, bo oni miękli z każdą jesienią. Licencja na pośrednika w obrocie nieruchomościami? Opłacona. Nieudany remont mieszkania? Cicho pochłonięty. Dwie „firmy konsultingowe”, które nigdy nie konsultowały się z nikim? Pożyczki rodzinne. Katastrofa z kartą kredytową? „Tymczasowe wsparcie”. Teraz był zaręczony z kobietą o imieniu Elise Parker, której ojciec – według mojej matki, powtarzanej z niemal religijnym szacunkiem – był sędzią sądu stanowego.
To wyjaśniało pilną potrzebę działania o północy.
Nie miłość. Nie jedność rodziny. Nie chęć włączenia mnie.
Kontrola ryzyka.
Mój ojciec zniżył głos. „Po prostu bądź miły”.
„Zawsze jestem miły.”
Moja mama się roześmiała. „Nie, nie jesteś. Myślisz, że skoro jesteś prawnikiem, wszyscy chcą poznać twoje zdanie”.
„Jestem prokuratorem.”
„To jest gorsze” – warknęła.
Znów to samo. Mit rodzinny. Byłem trudny, bo wiedziałem różne rzeczy. Grant był czarujący, bo unosił się ponad konsekwencjami.
„O czym właściwie mam milczeć?” – zapytałem.
Żaden z nich nie odpowiedział od razu, a to powiedziało mi więcej, niż jakiekolwiek wyjaśnienie.
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
