W dniu moich siedemdziesiątych urodzin syn podał mi suchą karmę dla psów, nie przypuszczając, że to upokorzenie doprowadzi go do bezdomności, nędzy i utraty pozorów, którymi się otaczał.
CZĘŚĆ 1
Don Armando Salcedo obchodził siedemdziesiąte urodziny w pochmurną sobotę, w dzielnicy Narvarte w Meksyku.
Wstał wcześnie – zanim ulicą przetoczyła się pierwsza śmieciarka – i założył niebieski fartuch, który dostał od żony, Rosario, jeszcze w czasach, gdy potrafili śmiać się z rachunków, własnych dolegliwości i samego życia.
Rosario zmarła osiem lat wcześniej.
Od tamtej pory Armando mieszkał w tym samym domu, który kupili wspólnie po trzydziestu czterech latach handlu częściami samochodowymi na targu La Merced. Nie była to rezydencja, ale jej mury przesiąknięte były historią; przy wejściu rosła bugenwilla, a w środku stał drewniany stół, przy którym Rosario serwowała rosół z kurczaka każdemu, kto czuł się przygnębiony.
Mieszkał tam również jego jedyny syn, Julián.
Według niego – tylko tymczasowo.
„Tymczasowo” było wtedy, gdy przyjechał po raz pierwszy z…
CIĄG DALSZY NA NASTĘPNEJ STRONIE
