CZĘŚĆ 2: Doña Elvira przybyła do szpitala w koszuli nocnej narzuconej na sukienkę, klapkach, z włosami niedbale zaczesanymi do tyłu i z plastikową torbą nowo zakupionych pieluch.
Miała 70 lat i mieszkała w mieszkaniu naprzeciwko Mariany. Nie była spokrewniona, ale przez całą ciążę przynosiła Marianie rosół, towarzyszyła jej na USG, gdy Mariana się bała, i pukała do jej drzwi w każdy wtorek, żeby zapytać, czy potrzebuje czegoś z targu.
Kiedy pielęgniarka powiedziała jej, że Mariana będzie miała nagłe cesarskie cięcie, Elvira nie zapytała, czy to odpowiedni moment. Nie powiedziała, że jest zmęczona. Nie prosiła o wyjaśnienia.
Po prostu przyjechała.
„Jestem tutaj, moje dziecko” – powiedziała, biorąc ją za rękę, zanim zabrali ją na salę operacyjną. „Nie będziesz sama”.
Dziecko urodziło się o 23:41.
Mała, wściekła, żywa.
Lekarze stwierdzili, że jej tętno spadło podczas skurczów i że konieczne było cesarskie cięcie. Mariana ledwo ją dostrzegła przez kilka sekund, zanim wyczerpanie i znieczulenie spowiły ją gęstą mgłą.
Nazwała ją Lucía.
Przez cztery dni Mariana dochodziła do siebie po utracie krwi, która osłabiła ją, zbladła i drżała. Za każdym razem, gdy próbowała usiąść, jej ciało przypominało jej, że operowali ją, aby uratować córkę.
Jej telefon komórkowy milczał.
Następnego dnia Carmen napisała SMS-a:
„Mam nadzieję, że wszystko poszło dobrze”.
CIĄG DALSZY NA NASTĘPNEJ STRONIE
